As muitas faces da valsa do passado

Lembranças se amontoam em minha porta
Vivo de cada uma delas
Com o tempo se misturam...
Então crio outras na tentativa de restituí-las.
Cada uma tem espaço e um pedaço de mim
Cada aroma e sensações tentam mantê-las vívidas...
...ainda reais.
As pessoas mudam,
mas as lembranças nunca envelhecem.
Por enquanto meu "eu" poeta se satisfaz delas
Sou feliz por tê-las
Honrado por cada uma.
Delas e nelas me alimento.
Tornam-se obras primas
Nelas eu faço o real à vida,
Meu ser soa suave, intenso
Informe, frio, quente
Alterando-se a cada visão de uma lembrança.

Mais um poema para noite (Vanessa Ferreira)

 

Contemplas a face da adormecida noite?

Vedes como é pálida em seu rubor

E é surpreendente e inusitada,

Como os astros que a rodeia e a enfeita!

Ela está jogada sobre a relva do campo

Em seu corpo esguio e saudável

Coberto por translúcidos véus

 Comparado com as nuvens

Que não ocultam sua nudez

E flores em seus cabelos e quadris.

Em seu peito palpitante

Habitava o mal de amor,

Havia sido seduzida por um poeta

Pousara para ele e o esperava desde quando surgiu.

Estava triste,

Seu ser agonizava em silêncio

Ele não mais aparecia para lançar sob ela seus versos;

Então, ainda não corrompida

Lançava-se à flora.

Doce e triste sonho tivera na escuridão,

Brava e corajosa noite!

Bela e ingênua!

Queria entregar-se aos raios do sol de um poema!

Tola noite mal conhecia a lascívia,

Mais e mais imaginava o gozo dos braços do poeta.

Então, ele havia prometido a fazer eterna

 em seu mumdo ensolarado,

A fazê-la no papel mais além do seu breu,

Trouxe-lhe metáforas e sensações não antes provadas,

Há sensações!

 Embriagou-a em cada soneto dizendo:

“Tu embelezas e une os amantes!

Deixa-me ser o seu noite esplêndida!”

Ela estava entregue ao poeta

Então, se ele viesse a ver,

Ela encheria de estrelas o céu

E mostraria a sua lua tão bela,

Ele a teria dos seios aos pés,

Apalpá-la-ia do crepúsculo ao seu final

Dos lábios ao seu ventre cósmico

E gozariam imensamente gozo

Até que cedesse ao amanhecer,

Então de dia a noite se esconderia

na casa do poeta que a conquistou,

O poeta teria sua obra prima e consagração.

Mas até agora ele não apareceu,

O fruto doce azedou,

E a noite triste se faz-se um breu,

E tempestuosa chora banhando a mim

O contemplador de tudo

Lavando-me com sua chuva.