De início era uma voz do inconsciente/consciente que vagava
Tal qual o consciente coletivo de Platão
Achei e acessei assim como sempre querer
Na naturalidade de fazer um poema.
Me acolheu
Ouvi-me sem qualquer forma de julgamento
E sua áurea sorriso evadiu
enquanto a minha valsava no universo.
Essa voz ganhou forma
Habitava em corpo masculino
E esse ser em sua completude
Entrelaçou-se a minha essência
E assim maturamos no tempo
Ele a prosa
Eu a poesia.
Até parece que estamos construindo um soneto
Quem sabe um romance
É que todo dia
A cada diálogo
No divã, no leito, na estrada
Se abrem as ideias
O mundo da ilusão ou deleite.
Até parece que estamos construindo um soneto
Quem sabe um romance
Pois não há distância
Seja em palavras, áudio
Seja um pensamento
Talvez esse vento que me abraça
Seja um sussurro seu
Pode não ser, mas imagino.
Até parece que estamos construindo um soneto
Quem sabe um romance
O dia a dia é uma obra prima com suas imperfeições
O mercado, a farmácia, o casal de idosos na vizinhança
As roupas cheirosas no varal
O assado na cozinha
Seu perfume no ar
E eu na janela do ônibus que te faz refletir
Já, já ele chega.
Até parece que estamos construindo um soneto
Quem sabe um romance
Em silêncio quando fecho os olhos
Ele no tumulto de Recife e eu no interior
Nas estradas
Na minha mesa
No trabalho de ambos
Na nossa sala
A gente escreve todo dia.
Até parece que estamos construindo um soneto
Quem sabe um romance
Sem canetas
Sem teclas
Beijo a beijo
Riso a riso
A cada “Bom dia” e nos “Até logo”
Sem falar nos “Eu te amo”.
Lembro de ti
Acordando de um sonho turvo
Lembro de ti
Próximo do criado mudo pensando.
Abandonando os versos
Entrando em felicidade
Deixando a arte
Apenas bebendo melodias prontas
Acabaram-se os Romances?
Por quê?
Se agora estás em um, o que te impede?
Lembro-me de ti tão miserável
Solitário que ia a noite a fio a criar
Criar, criar!
De ti saíram as mais belas canções no escuro
Na alegria tu deixasses teu dom de lado
Nos teus sonhos estás em paz.
Eu telespectador volto a ler teus antigos inscritos
E quem sabe lhe desejo novos tormentos
Talvez uma ideia de um personagem sorrateiro.
Poetas podem ser felizes?
